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“你说什么乱七八糟的？”
“闪电啊。它上下乱蹿，可你却想它直着走，别上下跑。再说，它很可能把马鞍子给烧了。”
“我不管什么闪电不闪电的了！我空着肚子怎么思考？”
“肚子空，吃东西填饱它嘛。这就叫逻辑。”
“我怎么吃？我一挪动地方，这鬼箱子就冲我扑腾盖子！”
恰在这时，箱子把盖子大张开来。
“看见了吧？”
“它不是想咬你。”小鬼儿说，“它那里面装着吃的呢。你要是饿死，对它也没好处。”
灵思风往箱子深处看去。真有吃的，在乱七八糟堆着的匣子和钱袋之间，有几个瓶子和油纸包。他自嘲地笑了一声，晃晃悠悠登上废弃的堤道，找到一块长度合适的木头，尽量动作轻柔地把箱子盖支稳，这才从箱子里掏出一个扁平纸包。
纸包里面装的是硬得像钻石木材的饼干。
“妈的……”他咕哝着，抚摸着牙齿。
“这是埃潘瑟船长牌旅行消化饼。”小鬼儿边说边往匣子里走，“在海上，这东西救过不少人的命。”
“哦，当然。你们是不是用它当救生筏？或者用来砍鲨鱼，然后看着它沉底儿？这瓶子里面是什么东西？毒药吗？”
“水。”
“到处都有水！他带水干什么？”
“信得过。”
“信得过？”
“是啊。比如这里的水，他就信不过。明白吗？”
灵思风打开一个瓶子。里面的液体也许曾经是水，但现在尝起来没有任何滋味，连点活气儿都没有。“什么味儿都没有。”他闷闷地说。
一箱子“吱呀”一声，引起他的注意。懒洋洋地，仿佛有意要恐吓他一般，盖子慢慢压下来，灵思风临时支在那里的木头仿佛干面包一般被碾了个粉碎。
“好的，好的，”他说，“我这不是正在想吗？”
伊默尔的老窝在“斜塔”里，就在白霜街和霜冻巷的交叉口上。午夜，一个警卫孤零零地站在暗处，抬头看天上两个星球相接，漫不经心地琢磨者这事能给自己带来什么运气。
传来一丝非常微弱的声响，音量如同蚊子打呵欠。
警卫沿着无人的街道看去，目光停留在几码之外的一处泥淖，那里似乎有什么东西迎着月光闪闪发亮。他过去把它捡起来。月光照出了金子，他深深吸了口气，回音足够传到巷子里去。
又有响动，又是一枚金币，滚进街对面的排水沟。
刚把它捡起来，又来了一枚，远了点儿，还在滚动。他想起来了，据说金子是星星光芒的结晶。
要不是亲眼看见，他才不相信金子这么贵重的东西能随便从天上往下掉昵。
走到对面的巷口，更多的金币正一个劲儿往地上掉。有的还是成袋成袋的呢。那么多那么多……
灵思风把一袋金子重重砸到警卫的脑袋上。
警卫恢复知觉后，发现面前站着一个怒目相向的巫师，手持匕首抵在他的喉咙上。黑暗里还有个东西咬住他的腿。
这咬劲儿不是一般的，他觉得这东西要是愿意，还能咬得更狠。
“那个有钱的外国人在什么地方？”巫师小声问道，“快说！”
“什么东西夹着我的腿？”警卫的声音里带着恐惧。他想挣脱出来，可那东西咬得更紧了。
“这你还是不知道的好。”灵思风说，“好好听着，那个外国人在哪儿？”
“他不在这儿！他们把他带到布罗德曼那里去了。人人都在找他！你不是那个灵思风吗？对了，是那个箱子，那个会咬人的箱子……哦别别别别……求求求求你了……”
灵思风走了。警卫感觉黑暗里咬他腿的那个东西也松开了……他开始害怕……那东西自己放开了他。当他挣扎着站起来，一个又大又沉、方方正正的东西从黑暗里冲出来，撞开他，飞奔着追上巫师。那东西长着几百只小脚。
仅凭自制的那本常用语录，双花努力地向布罗德曼解释那个神秘的“保先”是怎么回事。肥胖的店老板认真地听着，小黑眼睛闪闪发光。
桌子另一端，伊默尔饶有兴致地望着他们，偶尔拿片盘里的肉喂自己的乌鸦。威瑟在他身旁走来走去。
“别转来转去的，”伊默尔说，两眼仍旧望着对面那两个人。“不看都知道你那副坐立不安的样子。斯特恩。谁有胆子在这儿袭击咱们？那个不入流的魔法师肯定会来的。他不敢不来。他还会跟咱们讨价还价。咱们趁机把他抓住，然后金子、箱子全扣下。”
威瑟一只眼瞪着他，一拳击在戴黑手套的掌心里。
“谁能想到碟形世界上会有那么多智慧梨花木？”他说，“咱们哪儿想得到？”
“别转来转去的，斯特恩。这一次，你准能干得更漂亮。”伊默尔心平气和地说。
他的这位副手厌恶地“哼”了一声，大步走到屋子对面找他手下人的茬去了。伊默尔接着看那个观光客。
很奇怪，这个小矮子似乎并没意识到自己此时处境危险。伊默尔好几次看见他环视四周，脸上带着非常满意的表情。他还跟布罗德曼侃侃而谈，无休无止。伊默尔注意到他们在交换一张纸片，然后布罗德曼给了这外国人一个金币。这太奇怪了。
布罗德曼站起身，摇摇晃晃走过伊默尔坐的地方。贼头子伊默尔突然伸出一只胳膊，仿佛钢钳弹出，一把拽住胖老板的围裙。
“哥们儿，刚才说什么哪？”伊默尔平静地问他。
“没……没什么，伊默尔。一点私事。”
“朋友之间可不保密的哦，布罗德曼。”
“是啊。可，说真的，我自己也还不是太明白。这东西好像就是一种打赌，你能明白吗？”
老板紧张地说，“他们管这叫‘保先’，好像就是打赌说破鼓酒家不会着火。”
伊默尔望着他，把布罗德曼盯得心里直发毛，浑身打抖。随后，贼头子笑了起来。
“这么个虫子蛀的破地方，随时都能烧起来。”他说，“这人肯定是疯了。”
“是啊，但就算疯，也是个有钱的疯子。他说他现在拿到了‘保……保……’想不起那个词儿了，反正打头是个保字，意思相当于咱们的押下赌注。假如破鼓真给烧没了的话，他在阿加丁帝国工作的那个地方就会付给我钱。我倒不是希望真烧起来。破鼓，我是说……我是说……这里是我的家，破鼓……”
“看来，你还没傻到家嘛。”伊默尔说着，一把推开老板。
酒家的门猛地打开，几乎拍进墙里去。
“嘿，这可是我的门！”布罗德曼吼道。接着便看清了站在楼梯最上面的是谁，于是飞快地一弯腰，躲到一张桌子后面，将将躲过飞来的一把短黑镖。黑镖“砰”的一声，插在木桌上。
伊默尔又开了一瓶啤酒，动作放得很慢。
“来跟我喝几杯吧，兹洛夫？”他淡淡地招呼道，“快把剑收起来，斯特恩。毛脚兹洛夫是咱的朋友。”
杀手行会头子手里灵活地转着吹镖筒，随即利落地把它塞进皮套里。
“斯特恩！”伊默尔喝道。
身穿黑衣的二号强盗嘴里咝咝作声，把剑插回鞘里，但手仍然放在剑把上，眼睛盯住杀手头子。
当上杀手行会的老大可不是件容易事。杀手行会内部职位竞争十分激烈，最重要的就是“实践经验”——当然，杀人的，除了实践经验，还有什么呢？所以，兹洛夫那张宽大老实的脸膛干脆是由道道伤疤拼合起来的——多次近距离搏斗的结果。
不过，那张脸原本也帅不到哪儿去。据说兹洛夫之所以选择这样一种穿黑衣戴黑帽、在夜间潜行的职业，都是因为他父母有巨怪的血脉，怕光。要是这话传到兹洛夫耳朵里，传话的人就得用帽子托着自己的耳朵回家了。
兹洛夫慢慢走下楼梯，身后跟着几个杀手。他朝伊默尔面前一站：“我来找那个观光客。”
“这有你什么事儿，兹洛夫？”
“当然有。格林尼欧，厄尔蒙德——抓住他。”
两名杀手走上前。斯特恩挡住他们，手里的剑出现在离他们喉咙一寸左右的地方，速度快得仿佛空气没有阻力。
“我一次估计只能杀一个。”他低声说，“你们自己合计合计，谁先来？”
“抬头看看，兹洛夫。”伊默尔说。
房梁上头的暗影里，一排凶狠的黄眼睛正往下看。
“你再往前一步，回去时就得少只眼睛。”贼头子说，“还是坐下喝一杯吧，兹洛夫，咱们好好谈谈。我记得咱们原先都说好来着：你不抢人，我不杀人——就是说，不为钱杀人，不挣这份儿钱。”他停了停，又补了一句。
兹洛夫拿过递上来的啤酒。
“又怎么样？”他说，“我就是要杀了他，杀完之后�